El bolígrafo loco

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Sin duda existen, han existido y existirán, muchos bolígrafos, de muchos colores y de muchas formas y tamaños. Están los bolígrafos para todo, esos cuya tinta es azul, negra o roja y que existen a montones, similares en el fondo. Después están esos que se reservan para las ocasiones especiales, esos que ayudan a que resalte esta o aquella palabra que consideran más importante que las demás.

Los hay que visten a la última, con brillantina y dibujitos adornando su cuerpo, o los que preferían hacerlo con colores que nunca pasan de moda. Otros prefieren ser transparentes, con tan solo un vistazo dejan claro lo que puedes esperar de ellos, lo que les queda por darte. Estos últimos llaman poco la atención, pero están llenos de ventajas por lo que muchos no dudan ni un solo momento en acudir a ellos.

Pero aquel bolígrafo era distinto a los demás, aquel bolígrafo era único. Podría pasar desapercibido entre cientos de bolígrafos, incluso puede que en apariencia sea idéntico a muchos otros, pero con su interior, con su alma, era capaz de escribir con el mismo color del que estaban hechos los sentimientos. Puede que el resto de bolígrafos se hubieran reído del color de su tinta, o que lo hubieran tachado de loco por lo que escribía, pero a él no le importaba, sabía que tenía un don, que podía convertir las palabras en sentimientos.

Yo lo encontré al doblar una esquina, entre sueño y sueño, con la tinta reseca de tanto llorar al no encontrar su sitio en un mundo cada vez más real. Le tendí una mano repleta de imaginación y desde entonces compartimos los caminos que dibujamos entre los dos. Yo le ofrezco el calor de mi mano y él convierte en tinta mi imaginación.


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